Soy...
No puedo enterrarme con todo lo que late en mí, para complacer los abismos de tantos otros... soy esa cosa chiquita con boca de sueños y un puñado de crayones para mamarrachear al mundo. Soy y voy pintándole muecas a los espejos, rompiendo los cristales que me amenazan la incoherencia. Soy lo que le molesta al viento cuando se desquicia. No mido más que la distancia de tus ojos sobre mí. Soy redonda y acurrucada, con la nariz pegada a las hojas cuando te escribo... -un racimo de pupilas violetas desangrándose por dentro.- Y ahí voy otra vez, inquieta y desprolija, a hacerle garabatos a tus ganas.